Une tranche de Iacovone il s’impose déjà en arrière-plan. Deux garçons et une petite fille ont parcouru le tapis du terrain menant au stade à petits pas rapides. Un lui et une elle fredonnent un refrain « lalalalalalalalalala… ». Les petites voix décorent délicatement l’air, épuisant visiblement le troisième qui, maintenant épuisé par ce chant qui dure depuis eux seuls savent combien de temps, les exhorte désespérément à se taire en se plaignant. I due coristi, come ridestati da un incantesimo, si guardano l’un l’altra con intesa, ignorano la lamentela del piccolo compagno interpretandola anzi come un incitamento: aiutandosi con le braccia il loro canto aumenta di decibel “…SEGNA PER NOI, DOBBIAMO GAGNER!”. Un adulte derrière eux a du mal à suivre : « Pourquoi tu cours ?
Cette question est rhétorique, la réponse l’est probablement moins. Ce qui dynamise ces pas enfantins, c’est cette énergie qui circule à travers un territoire et ceux qui y vivent depuis quelques semaines. Même s’il ne peut pas être vu et peut-être pour cette raison même pas décrit, peut-être peut-il être touché, mais ses signes envahissent certainement l’atmosphère. Ce qui anime ce petit trot plein d’anticipation et enflammé d’excitation, c’est la main invisible du marché : la force tangible du désir collectif.
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Le stade semble bondé comme je ne m’en souvenais pas depuis longtemps et en très bon état. Nous nous installons sur la courbe, dans le secteur inférieur, à la place habituelle que nous trouvons occupée par de nombreux nouveaux visages au lieu de tant d’autres qui nous accompagnent toujours, mais nous parvenons à nous faire de la place et à nous tailler notre propre ouverture. Finalement, nous utilisons les téléphones pour une bonne raison : après quelques vicissitudes, du balcon central arrive l’invitation à utiliser la lumière des téléphones pour une chorégraphie insolite à l’entrée des équipes sur le terrain. Tout le stade accepte l’invitation, à l’exception d’une partie des marches, de manière distinctive, et d’une autre, devant, dans les tribunes, occupées par une centaine de personnes de Vicence, qui se font remarquer en agitant leurs couleurs rouge et blanc. le vent. Du point de vue du répertoire chanté, on opte pour une entrée en matière palpitante, avec “tu, solo tu” qui s’apparente un peu aux plus célèbres chansons anglo-saxonnes en terme de puissance chantante, de rythme, de paroles et attachement et qui depuis la télé, dira le commentateur, rappelle “une ambiance de Ligue des Champions”.
Avant le match, la voix forte des supporters a souligné que Vicenza était potentiellement en difficulté dans les premières minutes, car ils n’avaient pas joué depuis deux semaines, peut-être, disait-on, auraient-ils eu du mal à entrer dans le rythme du jeu et , ils rêvaient donc, espérons-le, d’un début agressif. Quand l’esprit s’envole, il fait des rêves étranges, j’avais envie d’un 2-0 dans le premier quart d’heure en pensant qu’à ce moment-là je pourrais même mourir satisfait de la richesse des belles expériences de la vie. Le choix chantant de Curva semble motivé par la même bave : certaines des meilleures cartouches de son artillerie chantante sont tirées d’emblée, presque avec la force du désespoir. Les téléphones à l’écart, nous commençons par un typique “quand le cri va monter” très chargé avec l’habituel conséquent “Taranto!”, puis, sans un instant de souffle, “Marquez pour nous, nous devons gagner!” “. C’est seulement maintenant que j’écris ces mots que je pense à toute l’émotion qu’auraient pu ressentir les petits garçons et les petites filles, celle qui forge l’esprit, le fait sortir de la coquille de l’autoréférentialité infantile, ou l’exalte en formant un collectif. corps. Des moments si intenses qu’ils rendent le temps dense, le rendant relatif au-delà de la mécanique quantitative de la dictature de l’horloge. En fait, lorsque Vicence marque et que toute notre stratégie désirée fond comme les glaciers des Alpes à la fin du capitalisme, ce n’est que le 11 mais j’aurais juré que c’était au moins le 20. Les Vénitiens ont marqué sur coup franc, imposant à tout l’environnement rossoblù la nécessité de l’exploit d’une montagne à gravir durement. Dans une coïncidence prévisible et inévitable entre le déclin physiologique de l’incitation du stade dans une place radicalement maussade, on entend le chœur de Vicence pendant quelques très longues secondes et on se rend compte qu’il n’y a pas que nous qui existe et dans un rare aperçu démocratique depuis le stade on se rend compte qu’il existe aussi l’Autre. Nous n’aurons plus de leurs nouvelles parce que Iacovone, même affaibli, se prêtera à une émouvante démonstration de soutien mais c’est un moment particulier qui nous a fait comprendre que, malgré la limitation des billets qui mortifiait la participation des groupes organisés, nous avions affaire à une place comme Vicence qui a peu ou rien de commun avec la série C. Un match et un cadre qui avaient la saveur savoureuse du football qui compte.
Je repense aux mots prononcés par un gars à l’entrée : « amma fa nu gol almen ? », est-ce qu’on marquera au moins un but ? En fait, les deux premiers matchs des séries éliminatoires ont tous deux présenté le résultat avec des lunettes, utiles pour continuer le voyage et libérer le corps de la souffrance seulement au coup de sifflet final. Mais le but, enfin, le but, c’est une autre histoire. C’est la durée minimale et maximale du football, c’est son signe par excellence, c’est sa caractéristique principale, c’est ce qui, d’une certaine manière, compte vraiment. Voir le ballon entrer dans le sac est une émotion qui n’a pas d’égal dans la vie. Et ces mots me font réfléchir à l’importance de l’empreinte laissée par ce moment, ce moment où le cuir touche le filet et où le stade explose comme une rivière en crue, révélant toute l’émotion dans les traits du corps qui, pour des milliers de personnes, se réunissent dans le chaos le plus sensé que je puisse imaginer. Et pourtant, cette fois aussi, nous nous retrouvons avec un cri étranglé dans la gorge et une charge d’adrénaline dont il est difficile de se débarrasser. Il y a une petite fille qui a un foulard noué sur la tête comme un bandeau de combattant. Elle a vraiment lutté tout au long du match sans interruption, sans prétendre être un exemple ni avec l’attitude de jugement de tout le monde autour qui s’arrêtait souvent pour contempler. Elle rejoint également la déclaration collective qui salue l’équipe : “pour notre ville !”. L’empreinte que laisse la machine désirante de la balle est peut-être invisible et conjecturale, mais elle laisse des signes épars que nous voulons saisir.
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Une fois le match terminé, tandis qu’un chœur s’élève qui, malgré le résultat décevant, les invite à charger les bus de bière et à envahir Vicence, le stade se vide lentement, les ultras, et avec eux d’autres incurables, restent pour profiter de ce qui pourrait être les derniers instants sur ces marches telles que nous les connaissons. Tandis que le fleuve se dirige vers les sorties, les projecteurs encore allumés se concentrent sur les petits groupes, rassemblés autour de drapeaux et de deux mâts, parfaite métaphore de la ville gruyère décrite par Alessandro Leogrande dans son Des décombres. Chroniques sur le front sud:
«Quiconque prend la voiture et fait un tour autour de Tarente, dans toute Tarente, autour de l’énorme périmètre de la ville de Tarente, a sous les yeux une ville déchirée, une ville éclatée, qui s’est développée urbanistiquement sans sens autour du déni du centre historique. , une ville qui a rapidement atteint 250 000 habitants et n’en compte plus que 200 000 aujourd’hui. Mais ce ne sont que les données qui photographient les habitants officiellement résidents. Comme nous le savons, les données ne couvrent pas le phénomène massif de la nouvelle émigration des jeunes, des intellectuels et des travailleurs vers le monde extérieur. Chez les moins de 30 ans et les moins de 40 ans qui ne voient pas de perspectives concrètes, c’est désormais un phénomène radical. Il y a donc beaucoup moins de résidents réels. Bref, Tarente est désormais une ville vidée à chaque pâté de maisons. Une ville gruyère.»
De la même manière que l’effilochage touche les quartiers, auxquels les groupes font souvent référence dans leurs propres dénominations, ceux-ci représentent des îlots d’agrégation, véritables centres de référence contre « le néant qui avance », galopant ces dernières années non seulement sportivement, et qui il restait tout autour, pour reprendre les mots de Léogrande, non pas des trous mais des décombres. Si ces dernières années les lacunes du secteur représentaient la désaffection des « zones grises », les petits groupes étaient plutôt la Résistance. Ce soir, cependant, ils représentent la sédimentation d’un désir, comme si l’on ne voulait toujours pas l’abandonner. Et pour lier ces îles, pour combler ces vides, il y a des fous qui, telles des fourmis travailleuses, les lient avec des câlins, des salutations, des poignées de main, des tapes dans le dos, des sourires amers, des poings fermés, des yeux gonflés de déception mais rouges de désir. pour le rachat. La promesse qui n’est pas terminée. Les images des réseaux neuronaux sont souvent comparées à celles des photos de l’univers qui semblent montrer la même forme de ramification autour d’agrégats d’énergie. J’aime penser qu’en nous regardant d’en haut, l’image que nous aurions vue aurait été la même.
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La fin était digne, historique, peut-être inoubliable, mais je ne m’en lasse toujours pas. On peut aimer une scène, c’est désormais clair, mais comment vraiment dire adieu au béton et à l’acier ? Ce même béton qui vous a soutenu mais aussi vous a laissé à la merci des éléments, qui vous a soulevé mais aussi vous a amené à risquer votre propre sécurité à plusieurs reprises. Que tu as donné des coups de pied, détesté, maltraité, sali, sur lequel tu es tombé et grimpé. Vous trouvez un coin, fait de grilles, près des escaliers, déjà abrité dans l’ombre par les projecteurs, presque intime et comme par instinct vous l’embrassez.
Vous descendez les escaliers, vous vous retrouvez dans l’avant-stade, avec les dernières personnes qui partent, la lumière des projecteurs n’est plus qu’un souvenir et tout ressemble à une métaphore de la descente aux enfers des pensées et de la solitude. L’adrénaline trouve souvent des chemins inhabituels : vos yeux deviennent de parfaits balcons d’où les larmes peuvent couler pour évacuer ce tourbillon de sensations, comme cela ne s’était pas produit depuis des années. Et peut-être pensez-vous que c’est vrai que nous vivons ensemble mais que nous mourons seuls.
Ce flux est interrompu par l’étreinte d’un ami depuis les tribunes, qui réalise peut-être ce qui se passe devant vous : “ce je cumbà…?”. Vous ne pouvez pas lever les yeux mais il vous comprend et vous serre dans ses bras : « t’ vogghie buene cumba… ». Il faut cesser de considérer le corps selon un paradigme anatomique, comme une coquille aux frontières fermées et inviolables. À certains moments, notre relation avec l’environnement est trop profonde pour pouvoir tracer une distinction nette entre l’intérieur et l’extérieur : on goûte, on respire, on pousse, on boit, on transpire, on sent, on touche. La peau elle-même est poreuse, ouverte sur le monde, même si elle ne se montre pas. Il faut plutôt considérer le corps pour ce qu’il est réellement : la sensation. Essayez, vivez, expérimentez, expérimentez des émotions et redonnez ainsi le sens au monde et à la vie qui circule dans cet espace et dans ce temps. C’est de la musculation. La même chose se produit dans une communauté, ainsi que dans une base de fans. Vivre des sensations ensemble, dans une dimension profondément individuelle, dans une synchronie très proche de ce que certains appelleraient la folie : cela aussi, c’est former un corps et c’est le faire ensemble. Et puis tu apprécies cette tristesse, tu es heureux avec ces larmes. Cela signifie que vous êtes vivant et que c’est une des manières de combattre l’idée selon laquelle mourir se fait seul. Si le bonheur n’est réel que lorsqu’il est partagé, il en va de même pour son contraire, plus loin, dans l’espace le plus sombre, à l’écart des tribunes et des projecteurs.
Texte STiT
Photo de Fabio Mitidieri
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