Votre nom est Antonio. Vous avez 53 ans. Vous n’êtes pas membre de la Camorra, mais un travailleur.
Hier, samedi 15 juin, en début d’après-midi, vous avez commis un massacre.
Vous avez coupé court – lâchement – à deux jeunes vies. Et avec eux, vous avez brisé le cœur de milliers de personnes. Y compris ceux que vous avez toujours dit aimer.
Depuis hier vous avez tout perdu, la liberté, la paix, la sérénité, la chaleur de votre famille, l’estime de vos amis. Fou! Qu’avez-vous fait? Je n’ai pas dormi la nuit dernière. Et je ne pense pas que j’étais le seul. Nous étions nombreux à rester les yeux écarquillés. Tant. Je ne connaissais pas les frères Marco et Claudio Marrandino.
Je ne te connais pas. Je sais seulement que, comme moi, vous avez été appelés par le Bon Dieu à jouir de l’immense don de la vie. Qui étais-tu, Antonio, pour revendiquer le droit d’éteindre ces deux magnifiques existences ? Qui étais-tu pour piétiner ces jeunes cœurs ? Maudite violence. Maudite arrogance. Maudites armes, stupides et meurtrières. Soif maudite de vengeance qui aveugle les yeux, éteint l’esprit, élimine la raison. Et maintenant? Qu’as-tu résolu ? Etes-vous mieux dans votre peau ? Vous avez entraîné tout un peuple dans l’abîme.
La haine a dévoré ton cœur. Je sais, j’en suis sûr, maintenant tu veux juste revenir en arrière. Rendez-vous le samedi 15 juin 2024, à l’heure du déjeuner. Pour emmener vos proches avec vous et aller avec eux manger une pizza. Marcher, avec votre dame, pieds nus sur cette bande de plage que baigne la mer. Pour aller prendre un café au bar entre amis. Et rire. Et plaisanter. Qu’as-tu fait, Antonio ? Qu’avez-vous fait? Pourquoi ne t’ai-je pas rencontré hier ? Je prends cette route plusieurs fois. Pourquoi ne suis-je pas allé par là ? Pourquoi ne t’es-tu pas confié à quelqu’un ? Pourquoi n’avez-vous pas permis à une bonne âme de désarmer ? Pourquoi, Antoine ? Pouquoi? Caïn était le nom de celui qui tua pour la première fois. Mais la voix de ce sang ne s’est pas encore éteinte. Abel pleure toujours. Abel gémit encore. Celui qui verse le sang d’Abel porte ce nom.
Au revoir, Marco. Au revoir, Claudio. Reposez-vous, chers frères, sur le cœur de Jésus crucifié et ressuscité. À vos proches, un câlin grand comme le soleil. Au revoir, Antonio. C’est désormais à notre tour de redonner force et confiance aux jeunes, à ceux qui croient que le mal est plus fort que le bien, à notre peuple terrifié. Nous le ferons? Je l’espère. Nous devons nous rassembler. Faites une chaîne d’amour. Semer des graines d’espoir et de paix sur le sol aride de la violence. Peut-être que nous nous rencontrerons, qui sait. Ne fermons pas les portes à la Providence.
C’est maintenant l’heure des larmes. Nous devons pleurer. J’espère que vous aussi. Pleure et prie. Pleurer et espérer. Pleure et résiste. Pleurez et consolez ceux qui se noient dans la douleur pendant ces heures. Que le Seigneur ait pitié de toi, Antonio. Et de nous tous, chaque fois que nous cessons d’être des hommes et cédons à la violence.
Père Maurizio Patriciello.
