Les derniers vestiges de la vie de l’écrivain Anna Maria De Leo – pendant des décennies une adorable enseignante de générations d’écoliers reconnaissants – ont été des années de souffrance, comme si toutes les douleurs qui avaient plu sur elle dans sa jeunesse n’avaient pas suffi. Sa voix – qui avait enchanté tout le monde, même les prisonniers, lorsqu’il leur apportait du chant réconfortant, dans les fabuleuses années 70 – était devenue un fil tremblant, même l’éclat des rêves s’était presque fossilisé au fond de ses yeux, seule l’élégance restait intacte. . Le faux bourru mais très bon Gianni gardait ses pas incertains, illuminant son chemin avec un soin caressant. Il y a quelques années, voyageant dans le temps, elle publiait “Frozen is Winter”, une chanson d’amour déchirée, un beau et déchirant roman épistolaire dédié à son jeune mari Nicola Parisi, décédé il y a maintenant un demi-siècle. Au lieu d’écrire la critique de ce livre qui m’a fait pleurer, j’ai inventé la dernière lettre à envoyer au mari de la très jeune et belle Anna Maria. La poétesse Anna Santoliquido s’est souvenue d’elle avec ces mots significatifs : « Chère Angela, le Mouvement International « Femmes et Poésie » pleure une âme belle, généreuse, pleine de sentiments. Il me semble la voir lorsqu’elle chantait pour nous, avec sa voix douce et la passion d’une artiste authentique.”
Embrassant avec une affection infinie tous ses proches – Lina, Lizia, Mimmo, Pino, Silvana, Gianni, ses splendides filles… -, je vous propose ici encore l’article, même s’il me semble voir deux jeunes mariés souriant dans une lumière éternelle comme si c’est le printemps, là-haut…
Cher Monsieur Nicola Parisi, même si je ne vous ai jamais rencontré, je sais tout de vous. Même les traits du visage sont à moi
connu, imaginez : un regard vif, deux fines moustaches de faucon, un visage pointu et, comment dire ?, presque noble. Je sais qu’il aimait colorier ses rêves sur des toiles pleines de charme et de beauté, il parcourait le monde avec un appareil photo, il étudiait pour remporter le concours de santé et à la télévision il suivait surtout les opérations chirurgicales et les missions spatiales. Là-haut, tapi entre un nuage et un autre, vous devez vous demander pourquoi un inconnu comme moi connaît tous ces détails et a même l’audace de les écrire. Cela se révèle bientôt. Elle a laissé ici-bas un vide d’amour dans un cœur qui distillait ses larmes en mots qui criaient tous leurs tourments dans un livre d’une grâce douloureuse intitulé “Winter Is Cold”, publié par
publié par une maison d’édition au nom significatif, « lumière » en grec ancien, ce n’est pas par hasard. Car celui qui l’a écrit l’aimait avec la force désespérée d’un cœur d’enfant, prisonnier de souvenirs de jeunesse et de bonheur, qui font encore plus mal quand tout est cruellement effacé. Aboli.
Détruit. Comme si sur le soleil du ciel de l’âme une main arrogante, sans raison, jetait sur nous un voile de deuil sombre et qu’il n’y avait plus rien à faire. Et ainsi la joie devient tristesse. Blanc, noir invincible.
Le jour, nuit perpétuelle.
Le fait est que l’auteur, depuis ce jour maudit, il y a 44 ans, où un accident horrible, absurde et inique l’a enlevée de cette terre, n’a jamais cessé – oui, les dates indiquent une décennie, mais dans le silence de la poitrine il y a l’éternité du sentiment le plus musical de l’histoire de l’humanité – celui d’écrire des lettres résignées, colériques, passionnées, vidées de tout et pourtant enflammées de vérité et de passion. Cette chanson d’amour et de mort d’Anna Maria De Leo – mais je sais que toi, gentil Nicola, tu n’as pas eu besoin de moi pour l’écrire – est un roman épistolaire qui plonge dans l’âme du lecteur. Car à l’intérieur il y a une vie sacrifiée sur l’autel du dévouement absolu à elle et au souvenir de l’existence joyeuse à deux, pavée de partages, de projets, d’émotions. Ces célébrations quotidiennes qui donnent un sourire éclatant au cœur. Parmi ces douloureuses solitudes, elle rencontrera également sa belle-sœur Lina, qui, pendant des années, a été la messagère choisie – en tant que véritable poète, cela lui sera venu facilement – des nouvelles du monde où elle a été. soufflant depuis, ayant maintenant escaladé le mur d’ombre. Il y a les deux petites Isabella et Nicoletta – “merveilles, petites roses, chefs-d’œuvre”, pour leur mère – et la plus âgée qui a appelé son papa devant les tableaux ou a posé sa photo sur l’oreiller désormais désert et espérait qu’elle dormirait paisiblement, on ne sait où. Enfin, le respectueux et grand Gianni, qui avec une ancienne patience a pris les morceaux de son passé et les a gracieusement placés à côté de ceux d’Anna Ma-
pour lui donner un autre espoir, même éphémère. Parce que demain la blessure incurable saignera à nouveau, personne ne doit être dupe. Par conséquent, Monsieur Nicola, sachez que si vous voyez une colombe qui, volant légèrement dans le bleu parmi les anges, essaie de vous embrasser doucement d’une aile, sachez qu’en réalité, ce sera un livre : ce livre. Sì, so pure cosa vuole che io riferisca ad Anna Maria: che lei, da quelle lande apparentemente lontane ma vicinissime, non ha mai tolto gli occhi dalla sua adorata sposa, dalla casa d’improvviso orba e dalle sue piccole che son diventate splendide donne désormais. Oui, et je n’oublierai pas non plus de leur dire que ces gouttes qui scintillent le matin sur les pétales de roses ne sont pas des gouttes de rosée…
