par Franco Cimino
Il faut se souvenir de Mario Martino. En vrai Catanzaro, follement amoureux de Catanzaro. En tant que citoyen honnête et respectable. En homme bon. Faire le ménage. En ami sincère. Généreux. En tant qu’homme de culture. Vaste. Authentique. Il faut se souvenir de lui comme d’un intellectuel et d’une réflexion profonde.
Original. Il faut se souvenir de lui comme d’un poète. D’abord en tant que poète. Robuste, doux, pénétrant. Et quel écrivain. Efficace, ludique. Sa langue en tant que poète et narrateur était notre langue Catanzaro. Celui des pères les plus éloignés. C’était un poète dialectal, d’une poésie authentique, rien de moins. Il aimait la musique et avait une belle voix. Voix d’acteur. En tant qu’acteur. Ces deux qualités innées ont également fait de lui un acteur et un réalisateur. Théâtral. Mangeur de scène. La scène de n’importe quel espace. Avec ou sans les quatre tables. Avec ou sans public et scénario. Avec ou sans billetterie. Avec ou sans rupture de stock, comme il le dit dans un langage qui n’a jamais été le sien. Avec ou sans théâtre. La scène était pour lui un mètre carré, la périphérie, où il pouvait s’exprimer. Exprimez son art. Sa vocation. Son amour pour la vie. Pour le monde qui le contient. Pour que sa ville et la langue de ses pères soient aimées comme instrument et lieu de vie. Le vrai. Vivre. A défendre. Être délivré. A transmettre. C’était le poète tant estimé du plus grand, Achille Curcio. Il était également auteur-compositeur-interprète, toujours en dialecte. Intense. Romantique. Ironique. Émouvant et drôle. Un narrateur aussi de faits et d’émotions. Des histoires. Et aussi sur l’histoire. De sentiments profonds.
Un vrai conteur. Parmi les meilleurs conteurs que l’on puisse considérer, cet art est parmi les plus difficiles et les plus exigeants. Comme tous les grands personnages, il n’avait pas de chance artistique, qui ne lui serait pas venue d’elle-même, encore moins avec sa franchise et sa rapidité de parole, dénuée de fioritures et d’hypocrisie, que nous appelons communément, par nous, mauvais caractère. Elle n’en avait pas, peut-être à cause du même « défaut », même dans sa vie, jamais soulagée de la douleur et de la « solitude », de la profonde tristesse et de la nostalgie insatisfaite. Le coup porté au corps, qui l’a frappé subitement et l’a vaincu en quelques semaines seulement, est une sorte de coup de fusil qui l’a abattu dans sa guerre solitaire. Il était une sorte de Don Quichotte. Héros solitaire dans ce monde en guerre quotidienne, dans lequel on perd. Et tu perds et tu tombes. Et tu tombes et tu meurs. Si vous n’êtes pas fort musculairement. Si vous n’êtes pas cynique et égoïste. Si vous n’êtes pas méchant et envieux. Si vous n’accédez pas au pouvoir et que vous ne rampez pas devant ceux qui le détiennent. Vous perdez, vous tombez et vous mourez et vous pleurez, si vous êtes poète. Et si tu aimes. Cependant, à la fin vous gagnez, en tombant pour aller à la place des gagnants du prix éternel, rit le poète. De nous, pauvres gens, qui n’aimons pas la Beauté, la Ville. L’amour. Et nous ne recherchons pas de poésie. Mario était mon ami. Et j’étais de lui. C’est un honneur, une leçon pour moi.
Je demanderai au Maire de lui rendre les honneurs qu’il mérite à travers des reconnaissances significatives, comme le nom d’une rue, d’une bibliothèque, d’une école. Une aire de jeux pour les jeux d’enfants. Aussi en réparation partielle de ces funérailles sous la pluie, dans la petite église de sa religion, où il y avait peu, très peu de monde. Avec moi, pour le célébrer avec un geste ouvert de paroles sincères, son ami et acteur, Enzo Colacino. Ensuite, l’oubli par la ville même du nom, que je répète ici haut et fort, Mario Martino. Le poète. Le chanteur de Catanzaro.
